Fumaba de la forma en que solo ella puede hacerlo,
Delgados dedos acariciaban distraidamente la blanca muerte lenta
Y en una hermosa mirada reposaba la naturalidad de la vida moderna,
La sonrisa perdería su encanto con el tiempo,
Pero su esencia quedaría tatuada en la mente de todo aquel que la viera....
El humo era el pincel mágico del pintor imaginario,
suspendiendo en el aire la delicada y perfecta figura que formaba del natural suspiro de su distraida musa.
El tímido observador, atraído por aquella desconocida expresión de belleza, creaba filudas ilusiones en su solitario corazón...
¿Era momento de hablarle?, ¿Era momento de rasgar la imagen y comprender su arte?
Todo a su alrededor se tornaba difuso y amorfo,
la volubilidad del humo distorsionaba la visualidad del entorno,
Pero ella seguía allí, intacta en el tiempo y espacio,
Fumando su ultimo cigarro,
Tan natural y bella como es.
No hay comentarios:
Publicar un comentario